Flores

Hay mentes inertes que no saben lo que es que tu pulso vacile entre poesía y música de fondo. Sociedades herméticas que usan palabras de plástico, allá donde la sangre corre en paisajes equivocados y no entre corazones; donde las armas no son de seducción, sino de fuego. Ya saben, aquellas mentes que no conocen el amor que consigue que te tiemblen hasta las constantes vitales; ni el toque divino de la inspiración y el arte, de esa estrella fugaz que pasa por tu infierno estrellado con su luna en lo alto.

Así que si esta fuera mi última poesía, déjenme prostituir mi condena y hacer de mis rimas la última protesta.